Tem coisa entre nós crescendo em silêncio.
Eles fingiam naturalidade, mas o clima entre os dois já não obedecia
ninguém.
— Você sente também?
Ela demorou um pouco para responder.
— Sinto. E acho que já saiu do controle.
Talvez tivesse mesmo.
Porque aquilo já não cabia mais no silêncio.
Você me olha como quem já decidiu ficar na minha cabeça.
O sorriso dele não era inocente.
Nunca era.
— Por que você sorri assim pra mim?
Ele se aproximou devagar.
— Porque gosto do efeito que isso causa em você.
E causava.
Desorganizava pensamentos, alterava respiração, bagunçava certezas.
Quanto mais eu tento manter distância, mais meu corpo te procura.
Ela recuava nas palavras, mas o corpo traía todas as intenções.
— Você ainda vai fugir de mim? — ele perguntou.
Ela respirou fundo antes de responder:
— Não sei. Mas claramente meu corpo não quer.
E era verdade.
Porque havia uma força estranha no desejo quando ele encontra exatamente onde
quer ficar.
Você virou aquela vontade que aparece sem hora e não vai embora.
Ela já não sabia em que momento ele tinha se tornado hábito.
— Você pensa muito em mim?
Ela riu baixo, desviando o olhar por um instante.
— Mais do que devia. Menos do que quero.
Porque certas pessoas chegam devagar…
e quando percebemos, já ocupam todos os espaços silenciosos do dia.
Tem desejos que começam pequenos e acabam ocupando tudo.
Ela tentou ignorar no começo.
A distração, o pensamento recorrente, o jeito como ele aparecia na mente sem
convite.
— Isso ainda vai passar? — perguntou, quase querendo acreditar.
Ele sustentou o olhar dela por alguns segundos.
— Não. Agora só cresce.
E cresceu.
Silencioso, constante, impossível de conter.
Como fogo escondido sob a pele.
Nós dois sabemos exatamente o momento em que a conversa deixou de ser inocente.
Ninguém percebeu o instante exato da mudança.
Só aconteceu.
— Quando isso ficou perigoso? — ela perguntou, já sem conseguir sustentar distância.
Ele a observou por alguns segundos antes de responder:
— Quando você começou a gostar da tensão.
E ela gostava.
Gostava demais.
A parte mais perigosa do teu toque é quando ele ainda nem aconteceu
Ele aproximou a mão devagar, sem encostar.
— Você vai me tocar? — ela perguntou baixo.
Ele sorriu.
— Pior. Vou fazer você querer antes disso.
E conseguiu.
Porque expectativa também queima.
