Tem coisa em mim que só geme quando alguém lê com a língua.

 Tem coisa em mim que só geme quando alguém lê com a língua.

Ela era feita de letras.
Mas as palavras certas, aquelas que realmente a faziam gemer por dentro… não estavam em nenhum livro.
Estavam no corpo. No toque. Na língua que sabe soletrar sem pressa.

— Posso te ler? — ele perguntou, com o olhar de quem já sabia a resposta.

— Depende… — ela sussurrou, com um sorriso que escorria malícia.

— Do quê?

Ela se inclinou, encostando os lábios no pescoço dele, como quem lê em braile com a respiração.

— Se vai usar a língua.

Porque tinha coisa nela que não se traduzia em papel.
E sim em arrepio.
Tinha frase gravada entre as coxas, vírgulas na curva da coluna, ponto final entre os gemidos.

E ele?
Ele já estava lendo.
Página por página.
Grito por dentro.
Língua por fora.